Vida después de la muerte.

Sábado, 21 de Mayo de 2005 - 20:50h.

A veces me siento, de sentarme sobre mi culo, y digo culo porque decir posaderas es una cursilada y bastante pedante es este gato, que ya me aburre que me lo digan, y pienso en la muerte. Y en la vida después de la muerte, que es que no. O es que sí, porque están las famosas cuadrillas de la muerte, valga la redundancia, que son esos simpáticos insectos y no sé si otros artópodos amén de gusanos, larvas, etcétera, que de manera ordenada y según un calendario acordado, van comiéndose, puaj, el cuerpo, lo que queda de él. Que el cadáver es eso, cadáver, pero los insectos bien que se engordan con el festín y está bien vivos y coleando, que eso sí que es darse la gran vida después de la muerte.

Muchas personas creen que hay otra vida después de la muerte, pero ninguno de esos creyentes han vuelto para decirnos, eh oye, está guay esto o bien, no qué va, es un rollo aburrido, o quizá, psé, según ¿te gusta el sexo, jugar al mus, el rock, o el fúrbol?, pero nada, no dicen nada porque ni siquiera vuelven. Lo que es que mayormente no hay nada o hay una laguna estigia o un río leteo, tachen lo que no proceda, del que todos beben y luego se olvidan de llamar a casa: que estoy bien, que he llegado bien y tal.

De lo que estoy más seguro es de que si hay otra vida no puede haber un infierno, porque el infierno lo tenemos aquí. Aquí es aquí al lado. Aquí es aquí mismo, que dijo aquél que el infierno son los otros, pero ya hemos rizado el rizo y el infierno ya es uno mismo, no hay que irse más lejos a buscarlo y en cualquier caso, no al más allá. No me olvido de la cosa de la reencarnación. Eso está bien en la medida en que uno pierda la memoria nada más morirse. Pero quedarse sin memoria es como morirse para nacer otra vez, es como reencarnarse sin morirse y a veces pienso que la cosa debe tener su aquel, lo de la amnesia esa, y quisiera perder toda la memoria por un rato, para ver qué se siente.

La verdad es que uno no debería pasarlo mal después de olvidarlo todo. ¿Por qué habría de ser algo desagradable? Lo que pasa es que los desmemoriados nunca lo olvidan todo. Pero todo, todo. Se acuerdan de cosas, unas sí y otras no. Se acuerdan de hablar, de escribir, de andar, de cómo lavarse los dientes. Se olvidan de cómo se llaman, de dónde viven, esas cosas. Siempre me ha sonado raro esa manera de olvidarse sólo de algunas cosas. Y tampoco he entendido muy bien por qué siempre sufren tanto los que no recuerdan quiénes son. Deben ser porque se figuran que son gente importante. Ah, joder, seguro que soy Beckham o alguien así y mira lo que me estoy perdiendo, igual estoy dejando de ganar una pasta por mi mala cabeza.

Aunque bien pensado, no debe ser así: si son muy famosos enseguida se sabe quiénes son, por la tele y eso. Si piensa 'debo ser un pringao', pues entonces casi que viene bien eso de no tener un pasado, como a las reinas de españa, que es una cosa que ya sabemos que se va a acabar, lo de las reinas sin pasado, digo, quizá por la cosa de la intolerancia, que ya somos intolerantes hasta con las amnesias. Claro que después del intrigante episodio del pianista inglés húmedo como que hay que desconfiar de las amnesias, que huelen un poco a fraude, ya se sabe, olvidos demasiado selectivos, menuda propaganda que nos quieren meter, sea de lo que sea, que si no averiguan nada los psiquiatras será que a lo mejor tienen que poner a interrogar a un policía, a ver si tiene más suerte y nos enteramos en qué para todo, que ya es hora.

Y es que este gato está particularmente intrigado con un caso al que no se le ve final. Si fuera un personaje de uno de mis cuentos lo metía pero ya a cadáver en un estercolero, a que lo vistaran las alegres cuadrillas necrofágicas, a ver si aprendía de una buen vez. Y es que a mí me tiran mucho los finales lúgubres y hasta un poco 'gores'.

P.S.: Si no se te ocurre qué hacer con el protagonista, mátalo. Luego sólo te queda situar el escenario donde aparece el cadáver, pero eso está chupado, la inspiración viene sola.